La Universidad. Reflexión en unos cuantos versos históricos.



Me gustan los estudiantes porque son la levadura, 
del pan que saldrá del horno con toda su sabrosura, 
para el pobre que come con amargura.... 

Violeta Parra



Quiero reflexionar sobre un espacio particular. Un invento humano de ochocientos años y más, un sitio para la educación y el ideal de la verdad, sentido para los seres que lentamente son tarea inacabada en esta constante y fallida construcción de humanidad.

Pensé mucho en como escribir esta reseña, recorrido fácil por un  estilo que lentamente y con certeza, circula en la vena dócil  de una poesía  con identidad chilena. De este espacio sin buscarlo me enamoré y hoy rememoro la fascinante vivencia universitaria que cerrando el siglo veinte humildemente realicé.  

Pretendo revisar  su conformación,  casas y facultades articuladas en un sistema que transformó la cultura en una institución. Especie de comunidades, apoyo e identidades que son pertenencia  para cumplir con la académica exigencia. Disputas y diálogos desarrollaban las expresiones orales de las diversas lenguas medievales. En tanto escritos de la más amplia gama era la forma de opinar, desarrollando ideas que la sociedad transmitía a través de los muy conectados estudiantes que de poco vulgo y mucha élite provenían.

Época de visiones y gremios, un pacto se reconocía, la igualdad frente a un conocimiento accesible en el quehacer territorial,  logros para todos reconocible si el esfuerzo y apoyo son la espalda familiar. Estudiantes y profesores son unidad, en un espacio protegido frente a una muy entrometida sociedad. Rey de turno, guerra y política por supuesto que han abundado, haciendo prueba de fortaleza a una misión que no ha cesado. Proteger un ambiente universitario tarea básica de los gremios en cuestión. Lucha solo hasta hoy casi sometida por la filosofía que acomoda una fantasía de individual satisfacción sin mayores reflexiones ni proyectos colectivos, solo radicalismo y explotación. Al no profundizar en los humanos malestares  no se construyen ideales, más que la esclavitud moderna nube de falso encanto sin sentido ni trascendencia, mal futuro humano es ser privado de sueños y la felicidad volverla herencia. 

Siempre habrá múltiples formas, que bien que así sea, pero ¿cual es la verdadera? la que apunta al gran despliegue de nuestro potencial  y a una realización llevadera. ¿Cual nos libera para discernir la realidad? son preguntas filosóficas y que son resueltas hoy por el que cuestiona un tanto más su existencia,  en paralelo al refuerzo de sus virtudes y conciencia. Queda claro que desarmados como estamos de sueños fraternos y hermanos solo nos queda nuestro a veces mezquino interés de velar por el bolsillo  y el muy  elevado estrés por pagar deudas que nos transforman en mendigos. 

El conflicto acompaña la universidad desde su nacimiento,  en el medio estuvo de crisis, las naciones y los Estados en el tiempo transcurriendo. Me gusta que así sea, mala seña es que el conflicto no se vea. Mi época universitaria de paros rutinaria, anualmente una gran movilización que respondía a la misma cuestión, las políticas económicas chocaron con los anhelos personales de miles de aspirantes a llevar el mundo hacia adelante. Testigos privilegiados nos convirtió la época, de como se construye democracia sometiendo los discursos de la autoridad a una atenta revisión crítica y de reflexividad. No es por nada,  pero una sucursal bancaria es por lejos innecesaria de un espacio universitario  y  de sus estudios contrario. Fui testigo de un atentado justo cuando participaba de un seminario. Hoy solo me queda apreciar, la causa de ese abrupto hecho que no tuvo daño mortal. Creo interpretar ese pensamiento, movilizador de aquel acto violento, ¿por que los bancos abren sucursal al interior de un lugar de conocimiento, esfuerzos y sentir trascendental? Constatar el hecho es pugna ante sistema del capital frente a la biblioteca destinada a la mejora del mundo y a una mayor justicia social.  

Celos y competencias entre cátedras y profesores. Influencias y corrientes que como el agua circulan por los cuatro rincones.  Todo es compartir, resolver problemas y sentir. Sala, comedor, auditorio y biblioteca. Un pozo profundo en el jardín escondido y amplios pasillos frente al patio interior dirigidos. Compartir opiniones es darse cuenta de las mil visiones, organizadas y coherentes ubican coordenadas en un mapa  a la medida de una mente que se renueva o deja de estar dormida.

El mejor de mis recuerdos tengo de mi época estudiantil.  Exploré el mundo reconociendo todo cuanto sentí. Se hace universidad por donde se encuentran muchas mentes abiertas y una despejada vía. Adolecemos eternamente buscando lugares. Una grata compañía nos embriaga y define discutiendo con luchadoras amistades. Espero haber reflejado mi agradecimiento a dicho pasar. Encontré más de una sincronía afectiva-política o multicultural que reforzó mi norte construido diariamente hasta que la noche realice su entrada triunfal.  

Paternidad y lejanías





Descubrí tu nombre en un libro
reducido a un sinónimo
"plata" fue una palabra llave
que abrió mis curiosidades.
Plateada memoria colectiva
de aquel corazón vaciado
para en puente ser transformado.
Lien nombre mapuche originario
reflejo de aquel sol de la mañana
que esperan lagos en la cordillera
para ayudar con su esplendor
y a esa tierra bella dar fulgor.

Antes de la gran prueba de separación
una esfinge en el puente encontramos
acertijo que nos abre una gran columna
del gran universo de líneas paralelas.
Te regalo rutinas para que la hagas rito
una recta de polo a polo para que sea tuya;
constelación paterna para que tu mundo
se apropie de un tesoro a rememorar.
Dos direcciones tiene el mutuo caminar
como tu país ruta de exploradores
recorridos de monstruos y viajeros
que caminan juntos y respetuosos
en esta trayectoria de destinos esperados 
y de muchas aventuras grandioso.

Me diste una idea caminante
la vi en el cielo de tus ojos plateados
escribiré para lidiar con el tiempo                                        
¡el sentido de la pena será crear!.
Tu silueta será mi metáfora personal
inquieto y resignado consuelo
más recuerda siempre que puedas
la nostalgia invade aunque no se quiera.

Silueta de tierra, de bosque y montaña
silueta infinita de color invierno.
Tu espíritu inmenso circula por doquier
no cesa de encender lo que toca
tus sentires profundos se esparcen
cuelgan lágrimas de silenciosos volcanes
cayendo pausadas por el amable follaje
resistiendo hasta esparcirse mal heridas
en la gruesa cobija de relieves color tierra
que es alimento de los ciclos infinitos
testimonio de perseverantes vencedores;
múltiples poetas, profetas y luchadores.







114 palabras que componen un relato.



Dos relatos de 114 palabras presentados a concurso  Aniversario de la comuna de Gorbea región de la Araucanía- CHILE. El relato llamado Ritmo obtuvo premio en segundo lugar. 


El checo

El viejo del saco de los cuentos infantiles asustaba a  los niños que mal portados desafiaban  las normas que sus padres les señalaban. La imaginación del infante hace que la valentía se espante.  Pero la casualidad se impuso en Gorbea,  calle Prat sin pavimento, inicios década año 80 de sol y curiosidad.  La puerta entreabierta  estaba, encontrándome  un señor de semblante risueño con un  saco y  en su mano un tarro, haciéndome gestos para  que comida  le dejara. Salió mi madre dándole pan  con  cercana cordialidad.   Aprendí que  ojos   y escasa dentadura  no delatan  un legado de  bondad  que con mucho agrado perdura. El miedo en mí  se terminó, el personaje de la historia se transformó.  

                                                                 



Ritmo

En la historia y todos sus rincones se encuentran actores y pequeños logros por montones. Gorbea pueblo perdido para los ojos de Santiago que con la migración sureña había crecido. La década del 60, fue de jóvenes inquietos  que tuvieron una primera gran presencia. Vacío era el momento para muchachos  alegres e  independientes a muy temprano tiempo. La organización en ellos se desarrollaba, en una  vida que lentamente se transformaba. Se cuenta la historia de una conquista, una agrupación logra aparecer en una famosa  revista. Hazaña gloriosa  para un grupo que en las esquinas encontró una experiencia  fabulosa. Flores, música y  el represivo contexto social  hicieron  que  el pueblo  sintonizara  con un movimiento mundial. 

Rabia, protesta y desahogo.



Escribo en rojo para protestar
intolerancia, prepotencia y crueldad
en nombre de sagrados conceptos
intangibles y cada vez menos correctos.

Me da rabia el abuso que se justifica
los atropellos, excesos y la agresión
la creencia se vuelve manipulable
y la verdad  termina negociable.

No me parece tu regla egocéntrica
de cómoda víctima y  fiel protectora
que inamovible mantiene
una violencia que no se detiene.

No tolero el  jodido conflicto
que irresuelto aprisiona
hiere, cansa y provoca
¡ser convicto a mi no me toca!

Reclamo en silencio
mi cuerpo se queja
no enciendo el televisor
sufrir resiente el corazón.

Tiendo mucho a la tristeza
fatalidad y repentina crisis,
más sigo firme y sin dejar de repensar
al autoritarismo del planeta desterrar.

La capacidad resiliente del señor caracol.




Lleva su casa en la espalda, algunos piensan que es una carga, sin embargo la autonomía es una cómoda sensación que lo libera orientándolo en cualquier dirección. Su casa es única, vive desprendido de cables innecesarios, haciendo suyo todos los ambientes que visita. Hay lugares no del todo confortables, de esos escapa; hay veces en que se mantiene allí en alerta y otras procura balancear optando al sacrifico siempre que el fin signifique trascendencia. 

Es lento dicen algunos que al pasar lo ven. No importa  piensa, "ellos no entienden mi prioridad". Opta por lo importante dejando de lado a la rápida urgencia siempre acaparadora de atención y exigencia. Siente que tiene una conquista que es su secreto y es no darle en sus proyectos un hueco. La clave es dar tiempo para analizar situaciones y por ello no la ha enfrentado salvo frente a un par de cuestiones. Ha desarrollado una precavida comprensión, que se ha transformado en su principal seguridad frente al mundo de prepotencia y bombardeos;  discursos targiversados y descuidos exagerados.

Ajustarse a todos los ambientes es una ventaja. A veces se lamenta de su condición, pero dura poco su sentir ya que solo agradece como lema y especial actitud, abriéndose paso por un camino de baba que con la tierra que pisa ha de compartir. 

Su hogar es un espacio de escalas circulares conectadas directo a su centro. Galerías interiores, imágenes cual fotografías gigantes de múltiples situaciones adornan un lugar que pequeño se muestra, pero mágicamente cobra una dimensión lo suficientemente grande. Hasta cuartos oscuros alcanza a mantener donde guarda sus fieras y fantasmas que procura no alimentar, ni mucho menos frente a ellas ceder. No hay casa que no tenga aquellas cuestiones, de alguna manera son necesarias para dar defensa a las murallas. Se siente orgulloso por el conocimiento de su gran hogar visitado hasta el ultimo rincón que lo mantiene tranquilo y consigo mismo congraciado. 

En su centro se ha guardado, de las tempestades se ha protegido ya que funciona como sótano de gran utilidad. Recuerda haberlo visitado en casos particulares en los que siempre ha encontrado algo nuevo que traer de allí  para retomar cada prioridad. El señor caracol subió una montaña esperando dominar un gigante dragón y encontró un parásito que lo distrajo de su esfuerzo, quitando toda grata emoción. A su centro se sumergió y un baño de novedad  fue la planetaria conexión para con el viento forjar una especial amistad. En otro momento siguió una intención y se sintió equivocado, solo la trascendencia lo convencía participar en una historia demandante de toda su energía. Su casa sintió moverse después del grandioso mar que temeroso cruzó. Bellos lobos recorrían esos parajes no fijándose en sus pisadas que abrumaban todo su muy compuesto ropaje. Volvió a su centro cabizbajo y un nuevo afán entonces nació al retomar sus viejos deseos cuando le contaba sus ilusiones a la luna y su reflejo.  

Hoy el señor caracol  sigue caminando; opta por caminos con solo un norte que lo tiene analizando su gran abanico de posibilidades llamado horizonte. Decidió solo prestar atención al deslumabrante sol de vivificante calidez. Precavido solo como el ha sido, fue aprendiendo de sus antenas observadoras, quienes de pequeñas no han dejado de seguir,  la maravillosa capacidad de hacer que las flores continúen reflejando su imparable brillo. Flores de un verde campo que ingrato se queja sin darse cuenta que ese círculo luminoso jamás de su lado se aleja.



Preguntas que abren, respuestas que cierran.



¿Qué hace de un hombre un verdadero hombre? ¿qué hace de un joven un hombre ?
¿ qué hace de la existencia una vida?¿ qué hace del aburrimiento una  creación?
¿ qué hace de la experiencia una historia que contar?¿qué hace de la inseguridad fuerza para enfrentar las cosas?¿ qué hace del noviazgo un amor para toda la vida?
¿qué hace de la amistad una relación duradera?¿ qué hace de la emoción inteligencia?
¿ qué hace del sentimiento energía?¿ qué hace de la memoria un conocimiento?¿ qué hace de los padres apoyo?¿ qué hace a la familia un sustento?¿ qué hace a la paz tranquilidad para el corazón?

¿ Qué hace de la sociedad un lugar mejor?¿ qué hace a la esperanza un motivo para vivir?
¿ qué hace de la alegría felicidad?¿ qué hace al sexo amor?¿ qué hace de la muerte vida?
¿qué hace de la enfermedad sanación?¿ qué hace de una ciudad una gran ciudad?
¿ qué hace de la participación una democracia? ¿qué hace de una niña una mujer?
¿ qué hace de un político/a un servidor publico?¿ qué hace de la solidaridad justicia social?
¿ qué hace a un beso un saludo?¿ qué hace a la mentira justificativo del actuar?
¿ qué hace al humilde un débil para el mundo ?¿ qué hace de la religión  un sin sentido?
¿ qué hace a la pena convertirse en depresión ?

¿ Qué hace al trabajo manipulación de otros/as?¿ qué hace al individualismo prisión de si mismo? ¿qué hace a la vanidad un motivo para vivir ? ¿ qué hace del jefe un líder ?
¿ qué hace de un personaje publico un cara dura ?¿ qué hace de un grupo una familia ?¿ qué hace a una ciudad convertirse en comunidad?¿ qué hace de la discusión una pelea?¿ qué hace la violencia convertida en relación humana?¿ qué hace a la cobardía un alimento? ¿ qué hace a la valentía sed ?¿qué hace a las ganas de querer una vergüenza ?
¿ qué hace a la timidez encierro?¿ qué hace de las preguntas respuestas ? ¿qué hace al Paulo escritor de blog? ¿qué hace a un escritor de blog un personaje que aporta?

Poesía heroica desde los Guardianes de la Galaxia.




Escribo particulares  versos sobre el heroísmo
requisito de mi memoria para moderar los fanatismos
síntesis de aquellos seres que acompañaron mi infancia
directo de mis recuerdos que los trae desde la distancia.

Un héroe tiene origen complicado
sufrida historia para un vivir rebuscado
solo alternativas fue probando
solo la  mejor fue seleccionando.

Las circunstancias los empujan a decidir
condición necesaria para construir
no existe obligación solo compromiso
no existen clientes todo es servicio.

Claro que tienen un fuerte poder
su especial convicción es de temer
siente su intimo coraje  hacia la lucha
siente la duda y opta por su no escucha.

Busca  compartir y fácil convence
disfruta siempre y la desconfianza vence
muestra liderazgo cuando se conecta
muestra encanto y su simpatía no la inventa.

Antiguos ídolos de solitario batallar
seres ideales de un mundo a conquistar
en grupo un héroe regala cuotas de heroísmo
en grupo no deja indiferente tanto protragonismo.

De razones a sentires los énfasis han cambiado
argumentos para la conquista de espacios olvidados
íntegro acompaña, su corazón lo fortalece
íntegro observa, con empatía  su poder crece.

Claro que se equivoca, es condición humana
los medios hacen eco de circunstancias limitadas
es seguro en las causas, el bien común  es infalible
es seguro en los fines, un mundo mejor siempre es posible.

Con distintos intereses, los personajes van por el camino
Hombres y mujeres, símbolos de lucha  que eligen un destino
el héroe,  peregrino de ideales supremos en el horizonte
la héroe,  del espíritu y trascendencia cuyo amor no esconde.

Grabaste en mi tu palabra. Una interpretación libre del trabajo ceramista de la chilena Erika Ibaceta.

Imagen de   chilena Erika Ibaceta. Proceso ceramista propio en Catalunya
https://www.facebook.com/erika.ibaceta.5 

...cerámica, ¡paloma indestructible!
Pablo Neruda

Imagen de ternura, 
fotografía  para la sugestión
lazo que sintoniza 
con una humilde ocupación.

Agradezco tu confianza 
para tu obra expandir
asumo la esperanza
de tu éxito difundir.

¿Por qué me miras madre polar?
en el blanco de tu palma
interpretado existo y me proyecto.
Observado por los ojos de la piel
te doy gracias por traerme
de aquel lugar oscuro
donde las formas aguardamos
en espera de la creativa intensión.

La vida fue encendida,
tus manos recrean la magia
que a mi cuerpo visten.
Modelar es oficio sagrado
levantar lo inimaginado
en alimento tu horno me convierte;
tu presencia es mi agradecimiento.

Solo verte me da calor
intensidad y suaves manos de fuego
mis lineas son tu caligrafía
escribes intenciones en mi rostro;
un regalo que es tesoro,
tu palabra especial y profunda
tu íntima y muy amada palabra.




GORBEA; las hierbas crecen sobre tus linaje




Es el único Pueblo de este largo país
con primeras memorias africanas, 
boers- holandeses para una Nueva Transvaal
sobrevivientes de una guerra
de ocupación transcontinental.

En un mundo de rebuscados equilibrios;
impacto no esperado es ser transformado
opción exploradora para nómada ser forjado.

Añoranza europea regla colonial,
castillo detrás de un fosa a la medida
río casi esclavo de una represa central
de cascada a piscina,  proyectadas turbinas
drástico terremoto, la naturaleza fue salvada
 y la modificación del entorno resguardada.

Arcos y flores de tradición religiosa
madera perfumada y encuentro espiritual
dejada atrás por el pensamiento económico,
enemigo silencioso de la convivencia
no mediada por el dinero y su solvencia.

Originario arraigo de sabanas bordadas 
protocolares agradecimientos póstumos,
puertas abiertas al saludo y atenciones
del colectivo que resguarda tradiciones.

Me gustan los mitos que explican
comprenden un mundo escondido
rutas no seguidas y pueblos de olvido;
hay mitos para la desgracia entender,
la solitaria riqueza  reflexionar
o al entorno sensible escuchar.

Culebrones escondidos y duendes
matrimonios grandilocuentes
pelos vivos de origen misterioso
advertencias y espectros silenciosos.

Tierra de siembra y cosecha;
de frutos corrompidos en el montón
otras que vuelan y son semillas
inseminan caminos y fecundan destinos.

Nacer significa volver al inicio
promesa de un seguro recuerdo
trascendente conversación de tu pasar
compromiso formal de tu clan. 

Aquí se nace anciano
la memoria pesa más que el cuerpo.
Aquí se crece con hermanos
sentir humilde, sincero, de buena espalda
igualitario, bohemio y cordial
como todo Chile frente al infinito mar.

Pendiente siempre queda el saludo 
rito actual de visita y recuerdo,
¡inmortal  legado es el compartir!
se fecundan las flores de todo frutal
que en un mismo árbol se encuentran.

Clima regalado por Maulen la montaña
resabio de una angosta y pequeña
Mahuidanche encajonada cordillera
que para el mapuche y su lengua
es gente que en esas elevaciones
habitan y mueren desarrollando
su legado de cerámicas y saberes.

Solo tengo imagen de abundancia
en parajes de especiales arboledas
corazones de ave tus abultadas cerezas  
devoradas en el campo y en las mesas.

Gorbea, las hierbas crecen sobre tus muertos
aprendo de vida y ciclos contigo
todo se aprovecha para un nuevo comienzo
nada se desecha todo es renacimiento.


Un rincón exclusivo para hacerlo tuyo.

Cerdanyola del Vallès. Fotografía de Roberto Morales Gonzalez
https://www.facebook.com/roberto.a.gonzalez.14?ref=br_rs



Montañas y tormentas frente a la todopoderosa bóveda celestial
toco las hojas, el piso me eleva buscando equilibrios
los graffittis muestran lo que no me atrevo a contar todavía.
No paro de leer en voz alta, necesito escucharme,
conectar mi voz con mi oído, entregarlos a una sola dueña,
la dulce tranquilidad del momento especial.

Pruebo la frustración de gusto amargo,
pero muy sana como una cáscara cítrica
oigo el agua del costado circulante que conduce la barca sideral.
Olfateo primaveras floridas y otoños húmedos,
las épocas de transición son de olores intensos,
como los cambios esperados que estimulan
esos que nos llevan a su fuente
la del sol abundante de brotes y frutos.

¿Como ocupas  tu lugar en el mundo?
¿Te proteges del sol que nace o del que se esconde?
Los ciento ochenta grados de dimensión universal,
hemisferio de letras y arquitectura de símbolos
abierto a la exploración desde un centro que es horizonte.

Mirador de calaveras y galería de relámpagos
en un ecosistema circular el río es un maestro,
toda comunicación sigue un natural cauce
cuando al lado del río quedamos, la expresión es corriente.
Agua que lava heridas y desata nudos dejados
palabras arrastradas por intensos caudales.
Sabio consejo mapuche del cono sur ¡ habla cerca del agua y aprenderás!
gran serpiente que susurra magia dando poder a quien la hipnotiza.

Se ocupa un lugar leyendo en voz alta, es requisito para ver al otro lado de los picos,
imaginar lo que viene, luces y un mundo testigo de que crees en lo que yo creo.

Sitios cambian a cada instante pero mi rincón es invariable
declaro un metro cuadrado como propio,
coordenada cuántica de creatividad y soltura
cielo y tierra, agua y concreto, una esquina de intimidad.
Que nadie escuche si las hojas desprendidas no oyen
que nadie observe si el aire instintivo y ciego no mira.

Filosofìa callejera, poesía itinerante y mundana
háblame y extrae los versos que  necesites;
algunos dicen que los muertos comunican a través de cada quien,
pero los elementos  del universo están vivos.
¡hay demasiada vida para que los muertos hablen en nosotros!

En el tiempo fragmentado de la poesía,
media hora es precisa para la conclusión de historias
solo un pequeño instante basta para gritar palabras
condición para continuar el tejido armónico del sostén creativo.
Remolino de hojas que el aire eleva
desde el profundo azul de una corriente sagrada.


La presencia espiritual de las animitas de los caminos.


Tu recuerdo me sabe mal
conquisto un espacio imaginario
abro una puerta infinita
a la dimensión del dolor.

El espíritu vaga inquieto
ante la egoísta indiferencia.
Percibo la frialdad de tu refugio
siento que nadie te recuerda.

Levanto una morada
no te dejo marchar de allí,
tus reliquias son mi altar
de oraciones desoladas.

La presencia es tu legado,
esperanza para el desprotegido
consuelo para el triste vivo
que muerto aún sigue buscando.

No quiero dejarte ir,
tu espíritu es el mío
necesitas de una realidad
ofreceré todas las certezas.

Proyecto mis ganas de ser inmortal
al ojo de las iluminadas verdades
mi vocación oculta es abrir puertas,
un legado  milenario y una necesidad.

Nadie sabe lo que yo se
me debo a tu alma y la refugio.
Quiero darte luz, agua y flores
no quiero que te vuelvas a perder.

Te cuidaré Difunta madre
santidad de nuestra tierra.
Vertiente que no cesa de dar
a pesar del daño recibido.

Te doy para que tu seas
y se cumpla tu misión,
te daré agua para los hijos
de tu amoroso sacrificio.

Muerte violenta obliga
Animita de consuelo y paz
para un choque asesino
o una muerte repentina.

Sin duda mucho pudiste ser
estrepitosa perdida fatal
me consagro al espíritu
del solitario desconsuelo.

Esta es una nueva lucha,
tu felicidad será la mía
mis flores son primavera
sol que vence oscuridad.


Cocina y recuerdos, nutrición y gracia.



Todos los sentimientos de protección nacen en torno al alimento. La nutrición es sinónimo de cocina desde muy iniciado el cauce de nuestra historia inacabada. En este concepto se encuentra escondido el apego o capacidad de vincularnos afectivamente, lo que según autores,  nos habría llevado a construir sociedades y culturas.  No existiría futuro sin vínculo ni cuidado de los otros,  eramos la única especie que lo requería por nuestra primera etapa del ciclo vital, notoriamente más frágil en comparación a nuestros vecinos animales.

Nutrir es un primigenio verbo, asociado también con la división sexual del trabajo. Básica organización orientada a la sobrevivencia del momento. Hombres cazan afuera y mujeres nutren y cuidan niños adentro del hogar. Avanzamos muy lento en la modificación de nuestro comportamiento inicial. Llevamos demasiados años intentando adaptarnos a las necesidades de desarrollo para que hombres y mujeres cacen y cuiden a la par. Una cuestión de adecuación al curso natural de la existencia planetaria. 

Niño que replicará legados fortaleciendo círculos  que amparan  la íntima conexión con su necesidad de amar.

En este caminar histórico de horizonte finito y en un marco subjetivo de comprensión de la realidad social, es que las capacidades para  nutrir se integran en las identidades individuales y colectivas. Hay algunas que se relacionan acomodándoles esta característica y otras que exploran más. Sin duda, especiales patrones ajustados a los múltiples procesos de crecimiento humano.  

Encontré una imagen ilustradora sacada de un viaje en el tiempo, una cocina muy típica del sur de Chile. Su calidez me transporta de pequeño cuando observaba mi atenta y dedicada abuela por un lado y mi madre a posterior. También debo señalar, que he vuelto a observar, sin querer (o quizás buscándolo) espacios donde mujeres cocinan; una mexicana, otra mapuche y una chilena en Cataluña. Creo, ahora que escribo, que ellas lograron alimentar en paralelo mi cuerpo como sentimientos y espíritu, de ahí mis ganas de poetizar.  

Identidad de gracia,  minuciosa ternura, valiente opción la de unir ingredientes con el calor de unas manos encendidas.

Yo no comunico más que una idea de hombre imperfecto que observa y busca ser tocado por la belleza de tus manos. No podré situarme en razón de una química de la entrega a no ser que la escriba.

Tus esfuerzos se integran en la elaboración del pan de harina color alma agradecida. La cocina es herencia, se incorpora al presente y sus preparaciones actualizan ansias organizativas con valor ritual. Luces y sombras frente a un horno que radiante acoge a sus atentos custodios. Estímulos sensoriales de efectos narcóticos se instalan en la memoria para no irse jamás. Maíz o trigo, café, mate o té; ajo y picante, canela y limón. Vestido de blanco paño y flores perfumadas. Leche condensada con dulces recuerdos frente a una luz que hace brillar el pasajero negro del cielo invernal.

Minuciosa decoras con simetría un paisaje nevado, invitas aventuras  hacia los picos dorados con el brío de tus preocupados ojos. No hay mayor fuerza que la de tus manos capaces de unir elementos, conformando la gustosa novedad del ilusionado comensal. Encontré un cálido lugar delante del mundo silencioso de la indiferencia. Odioso el que se sitúa en un contexto de muerte y resignación sin trascendencia. Mujeres que acarician alimentos, tranformando texturas y sabores, todos reactivos a la armonía de los deseos satisfechos.

El calor nos define, madura la esencia y varía las formas. La vida esta hecha de fusiones, todos los animales deseosos del albino néctar originario provenimos de un cálido útero. Los humanos somos el primer sustento, un alimento divino. El Dios Creador de los mayas mesoamericanos encontró la formula antes que nadie. Ni el barro, ni la madera, solo el comestible y amarillo maíz. Este bocado era capaz de transformarse y ser suficientemente flexible.

Esa historia instaló una convicción. Hombres y mujeres recreamos en cada momento, la voluntad superior de cambio para convertirnos en comida buena de la tan ansiada humanidad que la espera para mantenerse viva.


De prostitutas y rimas en el Chile popular.


https://www.youtube.com/watch?v=puGedFOsecc 
Escena de la Negra Ester. 
Obra de Teatro chilena década del 90



Una historia de prostitutas les contaré a continuación
relato ligado a una muy acostumbrada tradición
las rimas son populares y por mucho contadas
en en la memoria de Chile hace rato instaladas.

Prostitución  sumergida en ambientes mundanos
economía sin  desgano para muchos clientes tener
recurrir a ellas era costumbre y señal de poder
para forjar hombría y  del sexo alejar las manos.

Un burdel "casa de huifas" famoso en un pueblo lejano
empezó sin intención, pues restaurant era su misión
conejos escabechados era su platillo especial  
y de muchos comensales se repletaba el local.

A montones llegaba gente y no había como atender
contratar jóvenes guapas en el servicio se acostumbraba
y nadie se dio cuenta, como la reputación cambiaba
cuando la atención de comida se cambió por el placer.

Buscando ¿quien sabe que? allí aparecí falto de emoción
me acompaño Cecilia y conversamos de la cuestión
no defenderé este trabajo, pues no me parece para ellas bueno
escribo de una vivencia, testigo cuento y un relato ameno.

Fácil caer en desagracia cuando falta orden y carácter,
la madame debe ser fuerte y acompañar a las malobradas;
muy vieja es la interacción de embriagar al cliente y ganar puntos
muy fácil emborracharse y perder la oportunidad ambos de irse juntos.

Existía un momento en el poblado por todos conocido
las chicas salían, muy bellas a pasear por la ciudad
era costumbre verlas en un regio coche para su recorrido
al chequeo de rigor para su buen desempeño y con sanidad.

Una vez  enfiestados caminamos de madrugada
en un lugar vimos un boliche de rameras entusiasmadas,
por la puerta casi abierta, la luna abrillantaba la noche de calor
con trajes coloridos todas entusiastas repartían amor.

De la familia Parra fue Roberto escritor de poesía
con fama de enamorado por una bella a la cual quería
muy ufano Andrés Pérez al circo teatro  su obra llevó,
gran director, con su elenco a la negra Ester nos presentó.

Con mis amigos hicimos grupo para compartir en un local de éstos
estudiantes de cerveza, con bolsillos vacíos y honestos
buscamos ser participes  del mundo y sus contextos diferentes
para observar en silencio, con ese dolor escondido empatizar consientes.

La mía es sensación de un rápido transcurrir que se poetiza
escribiendo lineas sobre rameras como cuento de sonrisas
son buen recuerdo en el espacio de respetable y cercana entrega,
hoy mala impresión, por clientes afines a la violencia que doblega.

Las casas de casquibanas son un negocio perdido en la historia
hoy cada vez mas exclusivo, sin tradición ni memoria.
Comercio sexual de adolescentes y trata condenable
transforman el comercio del cuerpo en inhumano y detestable.

Jogja. Una colaboración poética de Anissa Fajriani de Indonesia.




Vamos en la vida encontrándonos con personas a diario. Contactos extraños, diferentes e inesperados nos llevan a experimentar que en este mundo de personas, a fin de cuentas " somos una misma humanidad". Anissa abrirá con su poesía una idea personal que tiene como centro a la Europa de la valoración, que opta por lo distinto y que convoca comunidad. El poema que Anissa escribió, sintoniza con la idea del poetizar desde un contexto. Con amistad y empatía, acepta compartir parte de su sentir caminante para que este lado del mundo que ha seguido este blog lo conozca.  Ella escribe en inglés y posteriormente  un traductor nos lo llevó al español. Lleva en el medio,  un verso de un poeta indonesio.


I was only one of millions students who struggle in a graceful city called Jogja.
It is not our first homes, but we always feel like this is where we belong.

It is not the capital city, but it is considered Java’s cultural capital.
Declared as a special region, Jogja is the only province ruled by may generations of Yogyakarta Sultanate
The corner of Jogja tells the story through the walls, and city lights. With Jogja, all the memories are stored neatly. Jogja is not just a city.

There was a famous poem said
“Yogya terbuat dari rindu, pulang, dan angkringan”,
Means “Yogya made of nostalgia, home, and  food in your streets

It is one of a kind corner where everyone from different background meets.
The old men are selling coffee and some oily fritters
The students, pedicab drivers, and tourists from strange nowhere sit cross-legged on a cramped mat.
What they really buy is stories, the one that continuously shapes memories.
In every cup of tea, there is a soft heart of Jogja melt
In a cup of coffee, ideas born and families formed
It is a beautiful chaos.

One day when you want to get out of the concussion and hustle and bustle
Beaches, volcanoes, temples, and endless rice fields are always waiting
Only an hour jump and you will be there smiling to the always sunny sky
As if life is easy while it is certainly not

Sometimes Jogja brainwashes the brain us into state of peace
Even when people ask "What is your dream?"
We answer: "Just a small thing, get home at dusk,
so that I and the twilight can drink tea together in front of the window."

                                                                -

Yo era solo una de las millones de estudiantes que luchan en una ciudad elegante llamada Jogja.
No son nuestros primeros hogares, pero siempre sentimos que aquí es donde pertenecemos.

No es la ciudad capital, pero se considera capital cultural de Java.
Declarada como una región especial, Jogja es la única provincia gobernada por generaciones del Sultanato de Yogyakarta.
La esquina de Jogja cuenta la historia a través de las paredes y las luces de la ciudad. Con Jogja, todos los recuerdos se almacenan cuidadosamente. Jogja no es solo una ciudad.

Hubo un famoso poema dice Joko Pinurbo
"Jogja terbuat dari rindu, pulang, dan angkringan",

Significa "Jogja  estas hecha de nostalgia, hogar y comida de tus calles"

Es un rincón único en el que se reúnen personas de diferentes orígenes.
Los viejos están vendiendo café y algunos buñuelos grasos
Los estudiantes, los conductores de bicitaxis y los turistas de lugares desconocidos se sientan con las piernas cruzadas sobre una estera abarrotada.
Lo que realmente compran son historias, la que continuamente da forma a los recuerdos.
En cada taza de té, hay un corazón suave de fusión Jogja
En una taza de café, nacen ideas y se forman familias
Es un hermoso caos.

Un día, cuando quieras salir de la conmoción cerebral y el ajetreo y el bullicio
Playas, volcanes, templos e interminables arrozales siempre esperan
Solo una hora de salto y estarás allí sonriendo al cielo siempre soleado
Como si la vida fuera fácil mientras que ciertamente no es

A veces, Jogja nos lava el cerebro en estado de paz
Incluso cuando la gente pregunta "¿Cuál es tu sueño?"
Respondemos: "Solo algo pequeño, llegar a casa al atardecer,
para que yo y el crepúsculo podamos beber té juntos frente a la ventana ".

Un blog para el pensamiento poético.




https://www.youtube.com/watch?v=E2kL9hrMztA
Escena de la serie Doctor en Alaska( España)/ La ultima frontera ( Latinoamerica), decada del 90


En la era de la rapidez
levanto pulidas piedras.
La hierba no tarda en cubrir
mi tan apetecido lecho.
Sueño con la contemplación,
 un castillo en la cima 
de disfrutada construcción
a ciento cuatro años plazo.


Sentipensar es un concepto que observé en alguna revisión de bibliografía.  Es una forma de pensamiento al que se antepone un sentir que lo influye y  hace referencia al lenguaje originario de nuestros antepasados y de las culturas que son nuestra base antropológica. Además es metafórico y se manifiesta a través de  símbolos. Los mismos apreciados en nuestro inconsciente a través de los sueños; lo que le daría un carácter de íntima expresión.

Hoy lo reflexiono, ya que lo creo muy unido con esta obra bloguera que materializa las agitaciones expresivas que me han perseguido desde la infancia. Asumí definitivamente el comunicar como una necesidad y vocación, que se potenció en la medida que ejercía mi primer llamado. La transmisión de apoyo en una relación personal desde mi habla y de mi cuerpo, cuyo nombre es trabajo social.

Como comunicación; pienso la posibilidad de emitir y recibir mensajes junto a la preocupación de su comprensión y del contexto en el que se sitúan. En esto, reconoceré desde la práctica, que cada cual observa la realidad desde su particular forma.  Muchas veces, es incluso una vivencia reciente temporalmente, la que determinaría en un gran porcentaje la posibilidad que tenemos los humanos de entendernos. Nunca el proceso es lineal, ya que siempre hay influencia de elementos. En mi caso le agregaría tiempo, tranquilidad y lejanía del "intespestivo" factor externo que constituiría presión al acto comunicativo. Reconozco que me turba un poco lo influido por esos difíciles momentos que son escenarios de la difusión de mensajes. Lo asumo, salgo del paso pero no tan satisfecho como quisiera.

Haciendo memoria me encontré con un recuerdo ubicado en esa gran nube de nombre "youtube", que compila desde algún tiempo, vídeos del cotidiano mundial. La escena me gusta y me influyó ya que es una serie de la década del noventa que veía en las tardes cuando llegaba del colegio. Hay actores que emiten mensajes y actores que los piensan. Aquí podemos ver, la entrega de un mensaje que no es verbal,  y que se encuentra muy inmerso en un contexto que le da sentido. Son medios y procesos susceptibles de interpretación. Todos orientados a la entrega de una exposición sugerente y metafórica, "sentipensante" y artística en definitiva.

Escribir mensajes en un blog y sugerir emociones y alternativas a la realidad es un interesante ejercicio humano. He tratado de iniciar un tipo de comunicación  para que un otro imaginario,  un lector misterioso cada vez con más presencia; logre terminarla. Busco e inicio desde allí, la acción de poetizar y para ello intento incorporar ganas y sentimientos con palabras y técnicas.  Sin duda, aprendo motivado por el lema; "escribir para escribir". Lo anterior,  hace muy valorable a las personas  que siguen las entradas semanales, por acompañar este humilde trayecto de re -interpretación humana en el que se ha convertido este medio de comunicación.

De este espacio, contarles que el nombre actualiza una inquietud. La de encontrar un lugar al pensar que gira en la cabeza como forma de procesar las vivencias. Surge también como rebeldía frente a la presión de un contexto que norma y encasilla en parámetros esperados. No contenerse, claro que puede ser una ventaja, en la medida que somos coherentes con el llamado a expresar y no parar de hacerlo cuando es una necesidad personal.

Para explorar este particular espacio, es extraño dar un camino, puesto que podría desvalorizar su curiosidad. Pero les pido que me permitan una pequeña orientación. Las etiquetas son categorías iniciales. Un lector más imbuido en literatura quizás elegirá géneros literarios. Diálogo, epístolas, prosa y poesía, esta última  señalada cuando se pretende auto reflexionar el quehacer poético. También hay imágenes y temas. Escribo desde contextos imaginarios o reales, de Chile que es mi origen y algunos viajes realizados; otros también concretos y actuales que surgen desde el vivir en el país Catalán- España.

Elegí un texto a modo de linea editorial. Me convencí de que todo en esta realidad es poetizable. La revisión situada o el ejercicio de habitar un suelo concreto es poesía también. Exploro las rimas y develo mundos e impresiones no acabados en escritos que buscan la música. Todo en un contexto de desarrollo humano, por lo tanto de un especial movimiento.

Quedan invitados.


Años y libertad.


Se llamaría Gastón, así lo dictaminó su dueño. Más el tiempo que fue pasando, modificó su nombre sin nadie percatarse como ni cuando. A pesar de que la intensión era darle ese designio, la pertenencia a su comunidad,  le impediría repetir el nombre del vagabundo que en el pueblo nadie quería nombrar. El pequeño can era un animal indefenso y no podía cargar con un peso tan inmenso, por lo que  con normalidad fue derivando y Bastón se terminó llamando.

La madre era una buena perra, todos hablaban muy bien de ella. Blanca de manchas negras, respondía cuando  Gipsy le decían. Bicolor repetido es la impresión de los recuerdos provenidos; paseos en coche igual que el Barnabas Collins en la televisión de la noche. El automóvil obligaba a las hembras situarse a un lado, mujer en el asiento y animal en sus pies. Perra de su lugar no se movía, muy respetuosa era y bastante cariñosa. Yo miraba desde atrás, testigo con mis hermanos de esa tranquilidad.

El recuerdo del nacimiento; su gran camada casi toda a los cercanos regalada. El último fue el tradicional "benjamín"  o más preciado, un café y blanco querubín. El contexto mandaba una educación  rigurosa, condicionamientos de palmadas, mano abierta a su hocico le daban. Compartir casi la misma educación y alimento lo convirtió de la familia un miembro.

Los años perros  son de paso veloz. Saliendo con el dueño descubriría su vocación. Respondía con un frenesí feroz al sonido de una escopeta, principios década ochenta de un siglo veinte de dictaduras y metralletas. Su olfato no fallaba, se esmeraba buscando la presa, pues su misión era dejarla, en los pies del que a cazar el fin de semana lo llevaba. La casería es pasatiempo antiguo, cuya respetuosa regla es comer la presa que se mataba en el momento. Las perdices le dieron bautizo a su clasificación; perdiguero de olfato despierto y rico en prestar atención. Con ellas empezaría, para luego repetir su labor y correrías; conejos, liebres, garzas y zorros.

Lo que mejor hacía era ladrar y dejarse querer. En una casa con varios niños el aprendizaje y cariño abunda; frente a la escucha es responder mostrando astucia. Un perro que caza, comunica y resguarda su territorio, sello fueron de su conductual repertorio. Era protocolar el saludo al quiltro Bastón, antes de entrar al hogar un susto, grito y preocupación. Esperaba siempre con rigor ser presentado ya que cualquier desconocido era potencial invasor. Un secreto muy sabido teníamos, más asumamos que nunca  lo explicitamos. Perro que ladra no muerde, fue el mandato correcto y muy presente  ya que sus colmillos no colocaría, más que al sabroso resultado de su casería.

La época de soledad le vino a la mediana edad. Sin haberse ocupado del natural deseo de procrear, un día se perdió en la búsqueda de una par, que trajo después de tres días a su lugar apreciado. Llegó acompañado de una perra, igual de raza y de mismo tamaño. Para no dejar que nadie la tocara se volvió fiero en su querer, pero no le valió para mantener, la vida de a dos que quería y era aceptada por la familia  que curiosa la comida les serviría.  No se conoce descendencia oficial de ese idilio de abrupto final.

Le gustaban los ríos de anchura y profundidad mediana como los que existen en su tierra mapuche-araucana. Nadar era su deporte favorito en tiempo estival. Las corrientes eran fuertes, más nunca se entregó a ellas olfateando así una potencial muerte. Muchos ríos conoció y la felicidad era el viento en su cara y a su lengua sentir que volaba. Caminar también era un agrado, casi tanto como meterse al agua sin regaño. Circulaba por la ciudad durante el día volviendo a la tarde, para su descanso de perro entregarse. Era tal mi sorpresa de encontrarlo caminando por la ciudad. ¡Ándate a tu casa! Era mi instrucción y cabeza agachada obedecía siempre que no necesitaba su compañía, pues sin mayor reparo como sombra estaba a mi lado.

Tuvo una etapa oscura de adicción.  Seguir a otros nos puede llevar a la perdición. Las ruedas ladraba en la gran avenida  donde la casa estaba. A pesar de algún golpe y el alto riesgo que traía, persistió en sus andanzas con valentía, hasta que una rueda  lo dejó sin cola y al veterinario lo llevaron sin más demora.  De su rabo dejó de ser dueño en un hospital de animales, espacio donde fue recuperado de todos sus males. La sanación  del vicio lo dejo tranquilo, no quedándole ganas de tocar esa espada de conocido filo.

Después envejeció. Años perros pasan ligero y como todos fue sintiendo que sus experiencias  habían marcado su ya cansado cuerpo. El culo dejo de  sostener cuando sus patas firmes no pudo mantener. La gran vida fue mostrando lenta, lo agradable de una familia cuidadora y atenta. Durmió como un cachorrito,  con camita en la casa, esta vez al segundo piso que con presteza era subido.  Su comida en especial fue transformada, por ya no tener dientes,  leche y su pan a rebanadas. Atrás quedaron los huesos que mascaba, en aquel momento con su lengua los acariciaba.  Hoy en estas letras con rima, no dejo de recordar la ternura de ese momento y en el corazón una hebra de nostalgia voy sintiendo.

Sin duda nos hizo crecer, en la memoria se instaló no como humano ni animal sino como un sentimiento mostrado por un ser especial. A un hermano le tocó su entierro, a la naturaleza fue entregado para que a los brotes sea alimento y un nuevo ciclo sea generado. Se cumplía así la biología y también la originaria espiritualidad. Tu alma cuida  una tierra conocida y ahora perseguirás mucha füdüg para la Ñuke mapu entregar.

Concluyo mi historia que termina en homenaje, al que fue  un poco persona ya que los años y la libertad determinaron su humanidad. Te la debía "Bastón familiar" por haber sido en mi vida protagonista tan particular.

La Barcelona erótica III: El beso.

"El beso" de Joan Fontcuberta. Plaça d'Isidre Nonell.

                                                                                                                "El món neix en cada besada"
Joan Fontcuberta

Barcelona erótica de palabras y oportunidades
miradas, primera impresión, coqueteos y una ilusión.
Entorno privilegiado para sentir placeres desbocados
lluvia de pasiones fugaces cruzando cielos
¡Rápido, venga y pide un  deseo!

¿Donde se encuentran una mujer flama y un hombre pilar?
Escondidos en tus especiales barrios,
visibles para el que explora y sabe como hacerlo.
Unión de los muchos troncos de árbol y torbellinos
seguidores de su esencia que es música
buscadora de momentos para dejarse oír.

Plaza del beso, rincón furtivo
querer desnudo de calidez universal.
Eres tierra de descubridores y  piratas,
de los que guardan tesoros en una isla
retirada de las grandes rutas humanas.
Espacio que recupera el contacto personal
como un centro de brillante modernidad
que anhela suaves y permanentes roses
junto a ternuras consistentes y duraderas.

Muchos besos para dibujar el gran beso,
ese que se instalará en nuestro recuerdo.

Ocultos, expuestos,
tímidos, expresivos,
abiertos, cerrados,
húmedos, secos,
benévolos, mezquinos,
con lujuria y dadivosos.
Abierta flor expectante,
nube por rayos provocada,
bahía  que aloja  barcos,
penínsulas que accede al mar
faros y montañas penetrantes,
del azul profundo y sideral.

Todos los colores para pintar
todas las piezas  para armar
un mosaico de especial tamaño.

Barcelona- territorio para imagen singular
contacto de mujer y hombre solitario;
proyección y urbana planificación
para crecer con altas pretensiones
sujetas al poder externo y su ambición.
Ciudad- nación, Babel de relaciones;
artísticos placeres y poderosa nobleza,
testimonios santos y luchas quijotescas,
lenguas sobrevivientes a batallas,
y refugio de bombardeos canallas;
fraterno compartir de seres transhumantes.

Un escenario de ideales supremos
ha ubicado al beso en el corazón,
que es el centro de lo exclusivo
de aquello que no se tranza.
Un beso no es solo erotismo,
el erotismo no es solo sexual.
Un beso es ciudad y trascendencia
encuentro histórico y político,
arte, anarquía y nacionalidad.
Es bandera, paisaje y lucha,
cuadro de calles y esteladas;
parejas de amplia diversidad,
todas conforman un relato sutil
y no por eso menos ambicioso,
de una expresiva sonoridad.
Sinfonía de mano en alto,
de promesa y convicción,
cruz, media luna y mudras
tótem, chamán y dharmas.
Paz cotidiana y conflicto inacabado
la convergencia prueba su valor.

Solo un deseo te pido plaza,
quiero llevarlo en la mochila.
Un beso robado es mi anhelo.
encontrarte es encontrarme,
la espera me inquieta, quiero verte
¡Salgan sensaciones atrapadas!
las vaciaré para que no se transformen
en aire para una garganta atragantada.

Quiero ser el villano roba suspiros,
quiero ser la chica sembradora de ansias;
impetuosos, provocadores y eléctricos.
Monitoreo mi corazón, temo a mis latidos
apresurados por la rapidez de tus días.
No me quedaré con la culpa de no llevar un beso.
¡Oh valentía!  ajustadas ropas de héroe
admiradas por su tenaz fuerza y poder,
esa que convierte  paisajes despoblados
en los iluminados jardines de tulipanes
de simetrías y caricias proveedoras
de exuberante leche y miel.

Escondido entre las calles góticas
se encuentra -quizás- el tercer capítulo
de una escritura con visión erótica.
Una sensación captada por mi móvil,
que releva los besos transformadores
para un amanecer de sentires mejores.

El beso es la llave para aceitados cerrojos que se abren al primer contacto.




Poema a cuatro pequeños momentos que casi se olvidan.



Las palabras a veces se enredan
y los cuadernos se extravían,
el tiempo hace rimas de objetos,
reflejos de búsquedas creativas.

Cuatro  es un número mágico;
cósmico del universo estable.
La coincidencia la construye
un par de logros perdurables.

Son diversos momentos,
promesas de escritura;
atrapadas en el oscuro cajón,
intenciones que no perduran.

Uno o el tesoro guardado del armario.

Sintético cuento de sabanas blancas,
testimonian sus pulcras monedas,
que suman estampas coloreadas.
Antes de partir tu alma ya regalas.

Dos o el regreso al pueblo donde trabajé la primera vez. 

Soy gigante en la tierra de la historia,
observo el espacio de angosta dimensión,
solo regrese a mi punto de renacimiento
tras el recuerdo de aquella primera comida.

Tres o el comienzo de un terremoto.

Los vasos comparten sonidos,
tiembla el dolor de los cristales
que optimistas comienzan la fiesta
y se esparcen por los puntos cardinales.

Cuatro o una caminata de primavera.

El eterno invierno lucha por un lugar
en la tierra habitada por delicadas rosas,
los señores de la ternura denuncian
que incomprendidas espinas lo disfrutan.