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¿Alguien paga por la poesía?










Creo haber capturado el momento exacto en el que los escritos dejaron de ser valorados. En aquella época, los periódicos habían sido los encargados de buscar a los que tenían la suerte de leer en todos los rincones. Eran los años previos de las sangrientas guerras mundiales, contexto propicio para la disminución de la sensibilidad, lo que podría traer la disminución de empatía y con ello el aumento de la rudeza en los corazones.

Se detuvieron los sentires, sospechosos de movilización social. Las historias con sonidos musicales dejaron de escucharse. Los desganos y pragmatismos de los nuevos paradigmas, materialistas y del capital habrán hecho lo suyo. Las condiciones económicas; en otras palabras, la explotación del trabajo obrero, dejaron fuera lo creativo ya que no era necesario para los grandes ensamblajes industriales. Repetir movimiento y armar el producto fue un acto de sobrevivencia para la satisfacción de lo básico. La meta era no morir, industria o campo de batalla, cualquier escenario pensado por la clase alta y muy lejana.

Estética del privilegio adormecida por las estructuras de la rigidez. Estrategia política recurrente.  Mi memoria me lleva a una infancia en Dictadura, no mirarnos a nosotros mismos como país, es condición para mantener un poder sin mayor reclamo popular. De ello tengo recuerdos, sueños profundos al ver en la televisión conciertos de piano, ballet y ópera. Gustos de quizás algún elevado señor de alta alcurnia, por supuesto aliada del poder militar, encargado de mantener la colonial intención de educar a una nueva generación. 

No se paga por la poesía ya que nos puede traer lágrimas de melancolías. 
Suspiros de reflexión y las inquietudes por la social transformación. 
Belleza capturada por la clase acomodada que repetía en grandes escenarios 
óperas primas desconectadas del mundo ordinario. 
Poesía es inteligencia social, colectiva unidad que emancipadora levanta 
diálogo y sueños que son construcción  y resistencia. 
El capitalismo nos somete a la esclavitud, nos condena y apropia de nuestros cuerpos. 
Quehacer laboral de inseguridades, amenazas que nos dejan fatigados
 Dinero doblega voluntades, más lo sensible aún no la ha conquistado. 
Las humanidades satisfacen muchas de nuestras necesidades, 
ésas que lograrán mantenerse lejos de lo material, 
hasta que ciertos capitalistas cómplices con los militaristas y cientificistas 
aprovechen los escenarios para vendernos píldoras de poesía 
que nos activarán una que otra hormona de la alegría  
y junto a ello por supuesto, los deseos de volver a comprar.

Declaro para terminar, que poemas quiero desarrollar. 
Un aprendiz de poeta con una tierna dedicatoria 
para los que no sienten la costumbre de una lectura obligatoria. 

Muy humilde comparto mi deseo, 
remover una que otra sensibilidad
en definitiva es lo que planteo,  
hacer reflexión con belleza y profundidad.    


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Te dejo el link del poema completo 

Las reliquias de la ciudad

Parc de Montjuïc frente al Palau Nacional. Museo Nacional de Arte de Cataluña. 

Me encontré con las reliquias de una santa olvidada
modelo de mujer  que por su entorno es venerada.

Hermosa imagen, catedral de sonidos del viento
altar sobreviviente de conflictos y sufrimiento.

La costumbre católica  manda la construcción de templos
sepulcros y objetos especiales, reliquias con sentimientos. 

Los territorios tienen sus líderes llamados santos
ideales para una correcta vida y al Diablo dar espanto.

Hábitos que vienen de los antiguos y medievales
santas significaciones, disminuidas pero aún tradicionales. 

Debo reconocer el arte que en los templos se aprecia 
expresión sociocultural, la religión es humana esencia.

Estandartes y procesiones son  preocupación por lo Divino 
no sería posible sin una comunidad que se hermana con cariño.

Templos se esparcen  como monumentos por la ciudad 
historia y territorio que da sentido a  la pequeña comunidad.

Varias reliquias he visto en ti,  mi bella Barcelona 
varios relatos del pasado, te dan sentido y una memoria.

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He desarrollado una línea de escritos  sobre espiritualidad originaria, en este caso desde el catolicismo  y su mirada peregrina en la Europa Medieval. Comparto link que puede ser de interés 

Poema a cuatro pequeños momentos que casi se olvidan.



Las palabras a veces se enredan
y los cuadernos se extravían,
el tiempo hace rimas de objetos,
reflejos de búsquedas creativas.

Cuatro  es un número mágico;
cósmico del universo estable.
La coincidencia la construye
un par de logros perdurables.

Son diversos momentos,
promesas de escritura;
atrapadas en el oscuro cajón,
intenciones que no perduran.

Uno o el tesoro guardado del armario.

Sintético cuento de sabanas blancas,
testimonian sus pulcras monedas,
que suman estampas coloreadas.
Antes de partir tu alma ya regalas.

Dos o el regreso al pueblo donde trabajé la primera vez. 

Soy gigante en la tierra de la historia,
observo el espacio de angosta dimensión,
solo regrese a mi punto de renacimiento
tras el recuerdo de aquella primera comida.

Tres o el comienzo de un terremoto.

Los vasos comparten sonidos,
tiembla el dolor de los cristales
que optimistas comienzan la fiesta
y se esparcen por los puntos cardinales.

Cuatro o una caminata de primavera.

El eterno invierno lucha por un lugar
en la tierra habitada por delicadas rosas,
los señores de la ternura denuncian
que incomprendidas espinas lo disfrutan.