La bastilla; una historia que quiero recontar después de cuarenta y cuatro años.

En la bastilla vivía una culebra

comía corazones frágiles

 absorbía sentimientos inconscientes

 y convencía voluntades débiles.

La bastilla era de corredores, 

negociantes, fotógrafas y cazadores

de niños y mujeres buscadoras

huérfanos de un mundo de patrones.

Allí se cumplían mandatos 

el dominio era la norma 

procrea para que tu sexo doblegue 

mata para que tu barriga se replete.

Era la bastilla una memoria

prófuga inspiración de una gloria

recuerdos de combates y anhelos de libertad

en una tierra donde reina la inmensidad.

La historia es intensa y contradictoria

una hierba expuesta al viento, sol y a la lluvia 

  puede ser viga  para la construcción de hogares

¡ de ti depende elegir las mejores versiones! 

En la Bastilla las huellas no se borran 

las opciones van por el bosque

las omisiones por el agua 

en silencio el cuerpo ríe, pero mucho más llora.

Las peonías de Buenaventura

 

La memoria es una flor... se abre con la luz que nos regala el tiempo de la renovación 

El cariño es una flor... se abre cuando se vive en común, cuando se siembra con sabia calma

La palabra es una flor...adorna el lugar donde nacen los pensamientos. La humedad es condición para nutrir, el sol ofrece esperanza y una dirección 

La coincidencia es una flor...lazos ocultos sostienen la semilla que es nutrida, en los pactos con el destino valoramos las posibilidades

La trascendencia es una flor...legados para disfrutar, herencia de sensibilidad para un espacio dominado por las añoranzas

Los ciclos nos dejan flores...una rosa sin espinas quiere ocupar el vacío dejado por la cala 

...me apetece un jarro de agua, trigo mote y miel para celebrar 

los buenos presentes son abono para mejores futuros...

La galleta olvidada

                                                             Imagen de Steven Giacomelli en Pixabay 

¿Es un frasco de vidrio un recipiente para los olvidos? Descubrimos una galleta dejada ahí en la última celebración. Al parecer se había escondido entre las compradas en tiendas, ellas son muy apetecidas durante todo el año.  Entre todas fuiste destacada, motivo de impresión y curiosidad. 

El olvido la convirtió en un mineral extraño, la miel la transformó en una roca sagrada, la primera piedra de cualquier construcción. Alguien por ahí hizo intentos de probarla, es que no se apreció seña alguna de cambio respecto a las queridas compañeras que en su momento se entregaron a su destino. Cuando la miel participa la materia y el espíritu se ven fortalecidos  ¡bella herencia de colaboracidad! 

Un proceso alquímico de alto nivel convirtió a los ingredientes de una amorosa costumbre; en material para construir un hogar resistente al agua de la tormenta que lava la montaña; o a la maldición de los murciélagos, que no fue sino la mera arrogancia humana por explotar y controlar todo en cuanto hay.

Los recuerdos de amor trascienden 

son miel sin caducidad,     

somos tribu frente a un horno 

la siembra se ha convertido en un hábito,

la cosecha será de hombres 

la memoria los convierte en comunidad.

Una galleta olvidada es la excusa para del sentipensamiento fortalecer una convicción. Los ciclos van y vienen, el tiempo es una rueda de interminable rotación. Construir memoria es de la experiencia una elaboración, no se consideran instrucciones sino más bien ganas y una intuición. 

 

Mi pequeño caballero y San Jordi de Cataluña

El caballero don Maximiliano

muy valiente y muy ufano

recorre las tierras de Cataluña

domando bestias con escamas y pesuñas

Este paladín es un viajero

de tierras lejanas y azulado cielo

conoce el calor, también el frío

sobrevive solo y entre mucho gentío.

Sol y luna lo resguardan

son el emblema de sus armas

cuenta la leyenda que hay explicación

fuerza y creatividad son legado y una misión.

Una princesa lo espera paciente

confía en su fama de combatiente

aunque ella sabe de sus propias capacidades

espera conocerlo para liberarse de sus calamidades.

La tradición del día es particular
rosas y libros manda a regalar
flores que delicadas entregan virtud
libros de sabiduría, apego y rectitud.

El tiempo como caballo galopa

compañero que con amor nos toca

no te olvides de reflexionar

en el mundo queda mucho por crear.

-

Link de sección Poesía dedicada

Las reliquias de la ciudad

Parc de Montjuïc frente al Palau Nacional. Museo Nacional de Arte de Cataluña. 

Me encontré con las reliquias de una santa olvidada

modelo de mujer  que por su entorno es venerada.

Hermosa imagen, catedral de sonidos del viento

altar sobreviviente de conflictos y sufrimiento.

La costumbre católica  manda la construcción de templos

sepulcros y objetos especiales, reliquias con sentimientos. 

Los territorios tienen sus líderes llamados santos

ideales para una correcta vida y al Diablo dar espanto.

Hábitos que vienen de los antiguos y medievales

santas significaciones, disminuidas pero aún tradicionales. 

Debo reconocer el arte que en los templos se aprecia 

expresión sociocultural, la religión es humana esencia.

Estandartes y procesiones son  preocupación por lo Divino 

no sería posible sin una comunidad que se hermana con cariño.

Templos se esparcen  como monumentos por la ciudad 

historia y territorio que da sentido a  la pequeña comunidad.

Varias reliquias he visto en ti,  mi bella Barcelona 

varios relatos del pasado, te dan sentido y una memoria.

_

He desarrollado una línea de escritos  sobre espiritualidad originaria, en este caso desde el catolicismo  y su mirada peregrina en la Europa Medieval. Comparto link que puede ser de interés 

https://laventajadenocontenerse.blogspot.com/2017/08/colores-mediterraneos.html

Temuco, el adolescente de una pequeña casa al margen de la gran ciudad.

Temuco es un adolescente de una pequeña casa al margen de la ciudad.  

Su madre  es bella, con tez color oscuro como la buena tierra, en tanto su padre  es un rígido burócrata. El origen de esa relación se entiende por el afán controlador de este señor y la necesidad de contar con mejores niveles de vida en la mujer. El padre es muy famoso en el barrio, habla del orden y se muestra orgulloso de cuanto a dado a su familia. " no todo es malo" dice. Con el tiempo ambos se acostumbraron a estar juntos.

Temuco busca identidad, crece escuchando música de lugares lejanos, se deja conquistar por artistas y corrientes. Le gustan las modas y se inquieta a veces al no tener un único interés que lo haga sentir bien consigo mismo. En su intimidad es muy severo, cada vez que le gusta algo nuevo desecha las anteriores simpatías.

Se le aprecia inseguro y es que teniendo un padre autoritario no se atreve a resolver sus problemas, tiene el mal hábito de esperar que las cosas las resuelvan otros. A veces siente que todo en él es conflicto; tensión permanente entre quien es, lo que quiere y como otros lo aprecian. Su autoestima es fluctuante. ¿Que adolescente no le gustaría ser como sus amigos mayores?; en definitiva, podemos decir que es un típico puber, es transición y búsqueda de espacios en el mundo de los grandes. 

Temuco es más bien menudo y de rasgos morenos como casi todos en su barrio. Es impaciente y luchador, nada le ha sido regalado. Desde su emocionalidad, rechaza las imposiciones, tiene un carácter fuerte, deja salir sus rabias, aunque son reprimidas rápidamente por su padre. Podríamos decir que es muy sensible a la vez. En largos ratos de silencio nocturno cree haber percibido su alma. Por momentos muestra su coraje; es gigante como una montaña en medio de la ciudad,  es tierra en movimiento e intranquilo volcán; también un fuerte caudal escogiendo un trayecto. Reconoce sus heridas y no le gustan; ocupa tiempo y energía en esconderlas. Este niño esta lleno de contradicciones, ha tenido lo suficiente con mucho esfuerzo y con un costo que el no hubiera querido como es, la represión y  el maltrato. No se le ha escuchado jamás, por lo que cada parte de él es memoria de insatisfacción.

Tiene dolores recurrentes. Ha vivido heridas, que veces le consumen como si fuera fuego. Después de ello, solo quedan  vacíos difíciles de cicatrizar.  El joven se siente inestable, si tuviera que reconocer traumas sería los provocados por un padre de buenas intenciones y métodos violentos. Su madre por otro lado  ha ofrecido todo lo que ha podido. Ella es luchadora y resiste, transmite mensajes claros, pero de pocas palabras, es que su amor como sus llamadas de atención son más bien no verbales. Tiene más hijos y por todos ellos está viva, confía en cada uno y se conecta desde ese estrecho vínculo que ha forjado, uno a uno de manera especial.                                                                    

Temuco crece, pero a veces siente que no madura, como que siempre será el adolescente del barrio al margen de la gran ciudad, no porque no se den las condiciones para superarse; sino más bien porque la expectativa que tienen otros es un camino que no le gustaría seguir. Asume que necesita ayuda para mirarse y replantearse descubriendo sobre todo sus cualidades. No quiere  repetir modelos que no le gustan. Se siente muy presionado a seguir "estándares esperados" que de alguna manera lo desintegran. Es que sabe muy bien la diferencia entre los árboles, unos son lisos, uniformes y sin ramas; mientras otros desarrollan curvas y un despliegue de brazos que lo llevan a mostrar sus raíces,  engrosar su tronco y dar formas a sus ramas de manera maravillosa. 

Su principal disfrute son los paseos y las celebraciones. Tiene mucha fiesta; aunque más bien reservado, su melancólico ánimo lo cohíbe. A veces le gustaría ser mas efusivo, pero se queda silencioso y prefiere mantenerse observador de los festejos, en los que se ríe compartiendo con otros.  Desde un tiempo a esta parte se encuentra en un proceso contemplativo de si mismo y su mundo. A pesar de que se critica mucho, también se reflexiona. Ha aprendido a tratarse con cariño, a su corazón le regala música, murales de vivos colores, cultivo de artes, narraciones de cuentos y poesías. Cada célula armoniza con  valores, tales como; solidaridad, reciprocidad y sentido comunitario.  A pesar de lo resentido y desconfiado que puede estar, necesita expresar para vaciar toda esa amarga historia y definir el norte hacia donde mirar, o quizás una ruta que abrir en el sur.  Todo debe fluir a su tiempo; como el solido hielo que de la cordillera cae abriendo paso al torrente. Desearía ser río para llegar a conectarse con la inmensidad de lo pleno que por ahora es una muy intima intuición.

Temuco se adapta  y aspira a la trascendencia. Es un arbusto de muchas ramas sintiendo que tan gruesa y fuertes son sus raíces. No solo crecerá como un gran árbol, sino que se expandirá en cada milímetro de todos los espacios que encuentre, desarrollando sus miles de brazos, que  entrarán  en contacto con el follaje de ese gran bosque de materia y espíritu que deseoso espera acompañarlo como un hermano.


_

Este escrito sigue una secuencia sobre las ciudades de vivido en la Araucanía o Walmapu desde el origen mapuche de la tierra. Son tres lugares; Gorbea de nacimiento, Pitrufquén de crianza juvenil  y Temuco donde me he desenvuelto como estudiante y profesional en la adultez.
           

https://laventajadenocontenerse.blogspot.com/search?q=gorbea+las+hierbas

https://laventajadenocontenerse.blogspot.com/search?q=pitrufqu%C3%A9n

Una casa de curiosidades y gatos.

Había un a vez, un país donde existían casas solitarias. Una de ellas se forjó de las impresiones que un hombre andante recolectaba y que en sus muebles se transformaban en curiosidades. Tantas llegó a tener que sin darse cuenta aparecieron gatos. Todos saben que son muy amigos de la novedad, por lo que rápidamente invadieron ocupando los espacios y reclamando atenciones. En ocasiones, se aburrían de explorar, entonces se dedicaban a  perseguir recuerdos de transeúntes repentinos, a fin de cuentas en todas hay algo de novedad que escudriñar.

Esta casa era especial, al mirar sus altas paredes daba la sensación de que la propia mente estuviese colgada. Existían varios y muy pequeños rincones oscuros frente al gran vacío quien era el indiscutido dueño del lugar. Candelabros alargados cubrían el cielo de las habitaciones, sus curvas de bronce eran como enredaderas. Todas terminaban en ovaladas bombillas grises por un sutil polvo. Fueron el reemplazo de las velas que alguna vez tuvieron sus días de gloria. 

Mundo viajero de intercambios. Ilimitados mensajes surcan el agua,  la tierra  y los cielos para instalarse construyendo tiempos. Aquel andante salió en el ayer y sin darse cuenta encontró un mañana.  Fue testigo de una historia pretenciosa. En aquella casa se instaló la añoranza como condición, regla que mide y argumenta. Potenciales interacciones crearon presentes desesperanzados que se han justificado en ayeres inconclusos.

El tiempo fue confabulando para crear mañanas ansiosos. Con mediana certeza,  ahí estaba el origen de aquellos gatos ladrones del presente. Nadie los invitó, solo llegaron. La casa se sintió animada al inicio, sin embargo se multiplicaron para ocupar aquel gran vacío. Todas las construcciones tienen sentimientos, ésta no es la excepción, por ello jamás se atrevería a botarlos. No era problema de gatos sino de mala memoria. Fue olvido constante solo animado por fiestas repentinas. Fue un proceso lento, aunque nadie sabe si se inició antes de la llegada de las bombillas, las que simplemente permitieron iluminar el transcurrir silencioso de la casa que abandonada por las personas ha sido ocupada por tan atípicos moradores. 

Pitrufquén, tierra de cenizas, crianza y travesías.

Esta historia es ofrecida para que la dificultad sea siempre vencida

no importa la cuestión,  hay familias que sin buscarlo son queridas 

Pitrufquén me diste músculos y mi inquietud alimentaste

para emprender trayectos de aprendizajes me llenaste

Amo a tu gente que cordial me mira como un familiar

Amo tu río que refresca y que su furia oportuna muestra

Tengo lo suficiente para la felicidad a diario merecer

Cuento con experiencia para mi escritura hacer crecer.   

En un país lejano, animales vivían al lado de un río de gran envergadura cuyo norte era un valle de lobos. Ese lugar era llamado "Tierra de Cenizas". Allí se encontraba uno que sin ser ave tenían pico y sin ser nutria una cola. Era un recién llegado, junto a su familia provenían del pueblo de las anguilas un tanto más al sur. Su casa la conoció antes de terminada y allí estuvo hasta que se hizo pequeña. Tan ajustada fue resultando, que lo incomodaba y no lograba contenerlo. Se arrancaba, preparándose para el momento en que la cambiaría por un hogar a su medida.

Lo adoptaron las garzas silvestres circulantes en el aire al ver su parecido, pero también los castores de río que  observaron sus similares rasgos. Cada una de las grandes familias lo sentía parte de si; unas lo jalaban al cielo y las otras lo empujaban al agua. Sentirse parte de ellas lo consideró un gran regalo. Para ambas, esa tierra era un puerto provisorio, un espacio de descanso de una  gran ruta de múltiples direcciones desde la profundidad del agua al infinito cielo; o desde las altas montañas al mar. Una de ellas, conducía al siempre importante sol detrás de las nubes; la otra a represas o especies de "micro mundos de alegría" en varios rincones.

En aquel territorio, bañado por un especial río, no se dejaba de aprender. Muchos se quedaban en el mismo lugar, la seguridad del entorno ofrecía buena caza para los que sabían donde encontrarla. Este animal tan particular, necesitaba desafíos y  la otra orilla se transformó en uno. La ribera norte le pareció entonces, como una atractiva mujer que le guiñaba el ojo durante las tardes de vuelo con las garzas y excursiones con los castores. Sin duda era un entorno privilegiado ese caudal; a veces era tan ancho que todo el mundo estaba en él y otra tan pequeño que no entraba una persona. Tenía además, una corriente furiosa como la de un tumulto lanzando piedras en una marcha callejera y era veloz como una carretera de alta velocidad. Su recorrido era un trayecto extenso, pasando por un cima coronada por una antigua guarnición contra los pumas, primeros habitantes del lugar.

Una noche de luna llena, siguiendo a los curiosos castores llegó a la cima más alta de aquel lugar. Allí fue sorprendido con una impresionante visión. Una prueba para su valentía fue observar  el místico suceso; un brillante disco plateado en el cielo y su capacidad para transformar ese fluir de agua hacia el oeste, en una gigantesca culebra de espectacular ondulación, como dicen los pumas originarios,  al océano azul  de color y profundidad. No logró apreciar su boca, aunque imaginársela era muy fácil, de haber querido podría tragar toda una ciudad.

Un día  lo decidió y conquistó aquella mujer, orilla  norte luminosa amada desde el primer momento. No le importó partir, con las aves volaba, con los castores nadaba y con los naturales habitantes de ese afluente se alimentaba. Peces aventureros, peces veloces y juguetones, risueños mueven su cola orgullosos de llegar al mar sin que los pescadores los distraigan de su misión. Los habían entregados, agradecidos y decididos, capaces de empujar en invierno a los arrogantes puentes construidos con la pretensión de dominar la natural fuerza de este micro universo.

Llegado el momento se despidió sin un mapa, pero con su corazón de brújula. Un mundo de aventuras lo esperaba ofreciendo sonrisas a cambio de sus curiosas visitas.

Podemos decir que la historia continúa. Se concluirá esta parte proclamando que las aventuras de aquel animal parecido a las aves y a los castores recién comienza. Promete mejorar en la medida que el escritor decidido a compartirla continúe por la senda elegida de poesía y narración.

La Universidad. Reflexión en unos cuantos versos históricos.

Me gustan los estudiantes porque son la levadura, 

del pan que saldrá del horno con toda su sabrosura, 

para el pobre que come con amargura.... 

Violeta Parra

Quiero reflexionar sobre un espacio particular. Un invento humano de ochocientos años y más, un sitio para la educación y el ideal de la verdad, sentido para los seres que lentamente son tarea inacabada en esta constante y fallida construcción de humanidad.

Pensé mucho en como escribir esta reseña, recorrido fácil por un  estilo que lentamente y con certeza, circula en la vena dócil  de una poesía  con identidad chilena. De este espacio sin buscarlo me enamoré y hoy rememoro la fascinante vivencia universitaria que cerrando el siglo veinte humildemente realicé.  

Pretendo revisar  su conformación,  casas y facultades articuladas en un sistema que transformó la cultura en una institución. Especie de comunidades, apoyo e identidades que son pertenencia  para cumplir con la académica exigencia. Disputas y diálogos desarrollaban las expresiones orales de las diversas lenguas medievales. En tanto escritos de la más amplia gama era la forma de opinar, desarrollando ideas que la sociedad transmitía a través de los muy conectados estudiantes que de poco vulgo y mucha élite provenían.

Época de visiones y gremios, un pacto se reconocía, la igualdad frente a un conocimiento accesible en el quehacer territorial,  logros para todos reconocible si el esfuerzo y apoyo son la espalda familiar. Estudiantes y profesores son unidad, en un espacio protegido frente a una muy entrometida sociedad. Rey de turno, guerra y política por supuesto que han abundado, haciendo prueba de fortaleza a una misión que no ha cesado. Proteger un ambiente universitario tarea básica de los gremios en cuestión. Lucha solo hasta hoy casi sometida por la filosofía que acomoda una fantasía de individual satisfacción sin mayores reflexiones ni proyectos colectivos, solo radicalismo y explotación. Al no profundizar en los humanos malestares  no se construyen ideales, más que la esclavitud moderna nube de falso encanto sin sentido ni trascendencia, mal futuro humano es ser privado de sueños y la felicidad volverla herencia. 

Siempre habrá múltiples formas, que bien que así sea, pero ¿cual es la verdadera? la que apunta al gran despliegue de nuestro potencial  y a una realización llevadera. ¿Cual nos libera para discernir la realidad? son preguntas filosóficas y que son resueltas hoy por el que cuestiona un tanto más su existencia,  en paralelo al refuerzo de sus virtudes y conciencia. Queda claro que desarmados como estamos de sueños fraternos y hermanos solo nos queda nuestro a veces mezquino interés de velar por el bolsillo  y el muy  elevado estrés por pagar deudas que nos transforman en mendigos. 

El conflicto acompaña la universidad desde su nacimiento,  en el medio estuvo de crisis, las naciones y los Estados en el tiempo transcurriendo. Me gusta que así sea, mala seña es que el conflicto no se vea. Mi época universitaria de paros rutinaria, anualmente una gran movilización que respondía a la misma cuestión, las políticas económicas chocaron con los anhelos personales de miles de aspirantes a llevar el mundo hacia adelante. Testigos privilegiados nos convirtió la época, de como se construye democracia sometiendo los discursos de la autoridad a una atenta revisión crítica y de reflexividad. No es por nada,  pero una sucursal bancaria es por lejos innecesaria de un espacio universitario  y  de sus estudios contrario. Fui testigo de un atentado justo cuando participaba de un seminario. Hoy solo me queda apreciar, la causa de ese abrupto hecho que no tuvo daño mortal. Creo interpretar ese pensamiento, movilizador de aquel acto violento, ¿por que los bancos abren sucursal al interior de un lugar de conocimiento, esfuerzos y sentir trascendental? Constatar el hecho es pugna ante sistema del capital frente a la biblioteca destinada a la mejora del mundo y a una mayor justicia social.  

Celos y competencias entre cátedras y profesores. Influencias y corrientes que como el agua circulan por los cuatro rincones.  Todo es compartir, resolver problemas y sentir. Sala, comedor, auditorio y biblioteca. Un pozo profundo en el jardín escondido y amplios pasillos frente al patio interior dirigidos. Compartir opiniones es darse cuenta de las mil visiones, organizadas y coherentes ubican coordenadas en un mapa  a la medida de una mente que se renueva o deja de estar dormida.

El mejor de mis recuerdos tengo de mi época estudiantil.  Exploré el mundo reconociendo todo cuanto sentí. Se hace universidad por donde se encuentran muchas mentes abiertas y una despejada vía. Adolecemos eternamente buscando lugares. Una grata compañía nos embriaga y define discutiendo con luchadoras amistades. Espero haber reflejado mi agradecimiento a dicho pasar. Encontré más de una sincronía afectiva-política o multicultural que reforzó mi norte construido diariamente hasta que la noche realice su entrada triunfal.  

114 palabras que componen un relato.

Dos relatos de 114 palabras presentados a concurso  Aniversario de la comuna de Gorbea región de la Araucanía- CHILE. El relato llamado Ritmo obtuvo premio en segundo lugar. 

El checo

El viejo del saco de los cuentos infantiles asustaba a  los niños que mal portados desafiaban  las normas que sus padres les señalaban. La imaginación del infante hace que la valentía se espante.  Pero la casualidad se impuso en Gorbea,  calle Prat sin pavimento, inicios década año 80 de sol y curiosidad.  La puerta entreabierta  estaba, encontrándome  un señor de semblante risueño con un  saco y  en su mano un tarro, haciéndome gestos para  que comida  le dejara. Salió mi madre dándole pan  con  cercana cordialidad.   Aprendí que  ojos   y escasa dentadura  no delatan  un legado de  bondad  que con mucho agrado perdura. El miedo en mí  se terminó, el personaje de la historia se transformó.  

                                                                 

Ritmo

En la historia y todos sus rincones se encuentran actores y pequeños logros por montones. Gorbea pueblo perdido para los ojos de Santiago que con la migración sureña había crecido. La década del 60, fue de jóvenes inquietos  que tuvieron una primera gran presencia. Vacío era el momento para muchachos  alegres e  independientes a muy temprano tiempo. La organización en ellos se desarrollaba, en una  vida que lentamente se transformaba. Se cuenta la historia de una conquista, una agrupación logra aparecer en una famosa  revista. Hazaña gloriosa  para un grupo que en las esquinas encontró una experiencia  fabulosa. Flores, música y  el represivo contexto social  hicieron  que  el pueblo  sintonizara  con un movimiento mundial. 

Preguntas que abren, respuestas que cierran.

¿Qué hace de un hombre un verdadero hombre? ¿qué hace de un joven un hombre ?
¿ qué hace de la existencia una vida?¿ qué hace del aburrimiento una  creación?
¿ qué hace de la experiencia una historia que contar?¿qué hace de la inseguridad fuerza para enfrentar las cosas?¿ qué hace del noviazgo un amor para toda la vida?
¿qué hace de la amistad una relación duradera?¿ qué hace de la emoción inteligencia?
¿ qué hace del sentimiento energía?¿ qué hace de la memoria un conocimiento?¿ qué hace de los padres apoyo?¿ qué hace a la familia un sustento?¿ qué hace a la paz tranquilidad para el corazón?

¿ Qué hace de la sociedad un lugar mejor?¿ qué hace a la esperanza un motivo para vivir?
¿ qué hace de la alegría felicidad?¿ qué hace al sexo amor?¿ qué hace de la muerte vida?
¿qué hace de la enfermedad sanación?¿ qué hace de una ciudad una gran ciudad?
¿ qué hace de la participación una democracia? ¿qué hace de una niña una mujer?
¿ qué hace de un político/a un servidor publico?¿ qué hace de la solidaridad justicia social?
¿ qué hace a un beso un saludo?¿ qué hace a la mentira justificativo del actuar?
¿ qué hace al humilde un débil para el mundo ?¿ qué hace de la religión  un sin sentido?
¿ qué hace a la pena convertirse en depresión ?

¿ Qué hace al trabajo manipulación de otros/as?¿ qué hace al individualismo prisión de si mismo? ¿qué hace a la vanidad un motivo para vivir ? ¿ qué hace del jefe un líder ?
¿ qué hace de un personaje publico un cara dura ?¿ qué hace de un grupo una familia ?¿ qué hace a una ciudad convertirse en comunidad?¿ qué hace de la discusión una pelea?¿ qué hace la violencia convertida en relación humana?¿ qué hace a la cobardía un alimento? ¿ qué hace a la valentía sed ?¿qué hace a las ganas de querer una vergüenza ?
¿ qué hace a la timidez encierro?¿ qué hace de las preguntas respuestas ? ¿qué hace al Paulo escritor de blog? ¿qué hace a un escritor de blog un personaje que aporta?

GORBEA; las hierbas crecen sobre tus linaje

Es el único Pueblo de este largo país
con primeras memorias africanas, 

boers- holandeses para una Nueva Transvaal
sobrevivientes de una guerra

de ocupación transcontinental.

En un mundo de rebuscados equilibrios;
impacto no esperado es ser transformado
opción exploradora para nómada ser forjado.

Añoranza europea regla colonial,

castillo detrás de un fosa a la medida

río casi esclavo de una represa central

de cascada a piscina,  proyectadas turbinas
drástico terremoto, la naturaleza fue salvada

 y la modificación del entorno resguardada.

Arcos y flores de tradición religiosa

madera perfumada y encuentro espiritual
dejada atrás por el pensamiento económico,
enemigo silencioso de la convivencia
no mediada por el dinero y su solvencia.

Originario arraigo de sabanas bordadas 

protocolares agradecimientos póstumos,

puertas abiertas al saludo y atenciones
del colectivo que resguarda tradiciones.

Me gustan los mitos que explican

comprenden un mundo escondido

rutas no seguidas y pueblos de olvido;

hay mitos para la desgracia entender,

la solitaria riqueza  reflexionar

o al entorno sensible escuchar.

Culebrones escondidos y duendes

matrimonios grandilocuentes

pelos vivos de origen misterioso
advertencias y espectros silenciosos.

Tierra de siembra y cosecha;
de frutos corrompidos en el montón
otras que vuelan y son semillas
inseminan caminos y fecundan destinos.

Nacer significa volver al inicio

promesa de un seguro recuerdo

trascendente conversación de tu pasar

compromiso formal de tu clan. 

Aquí se nace anciano

la memoria pesa más que el cuerpo.

Aquí se crece con hermanos
sentir humilde, sincero, de buena espalda

igualitario, bohemio y cordial
como todo Chile frente al infinito mar.

Pendiente siempre queda el saludo 

rito actual de visita y recuerdo,
¡inmortal  legado es el compartir!
se fecundan las flores de todo frutal
que en un mismo árbol se encuentran.

Clima regalado por Maulen la montaña

resabio de una angosta y pequeña
Mahuidanche encajonada cordillera
que para el mapuche y su lengua
es gente que en esas elevaciones

habitan y mueren desarrollando
su legado de cerámicas y saberes.

Solo tengo imagen de abundancia

en parajes de especiales arboledas
corazones de ave tus abultadas cerezas  

devoradas en el campo y en las mesas.

Gorbea, las hierbas crecen sobre tus muertos
aprendo de vida y ciclos contigo
todo se aprovecha para un nuevo comienzo
nada se desecha todo es renacimiento.

La Muralla blanca

En un país lejano, detrás de una blanca muralla
existen mujeres madres que aprenden y dan muchas batallas

Del sur es alimento el caldo de corazón
ellas viven  enamoradas con una intensa pasión

Del norte  tejen y bordan con colores
con calma dialogan con sus predecesores

En el este  escuchan caracoles  del jardín
cobijan a sus viejos encontrados por el fin

En el oeste  leen aves que llegan a  su ventana
sus mensajes traducen para la sabiduría del mañana

Del centro  no han tenido suerte,
pues a pesar de su dones
se han  ido de improviso con la muerte

recuerdo la que piedras regaló
blancas y rosas, la luna de energía las cargó

otra de los cofres hizo sus escudos
para rodearse de  esos fuertes testigos mudos

En el país lejano, detrás de una blanca muralla
la intuición, el sentido y los ritos son su batalla.

Piedras para moler trigo usadas por mujeres mapuches del sur de Chile y Argentina . Wallmapu

Estas se encuentran ubicadas en la ciudad de Gorbea- Araucanía.

Observo

La niebla de la soledad cubre mi ansiosa libertad. El sentir colectivo hace de la esperanza una política. La alegría tiene color de ausencia en las historias de los caminos. Hay pena de rincones en la madera rígida que clava la Fe y tradición. Una soberana sonrisa, vaivén de preocupación. Libre delantal coquetea su cocina en los muslos. Manos culinarias y aromas de conversación. Su bandeja es un sol en el que orbitan planetas lejanos. La pared memorial se levanta y los recuerdos acaban la sed. La barra sostiene miradas hacia el horizonte de risas destellantes. Las mujeres con dueño y únicas realidades animan los televisores con eléctricos sonidos en aquel pueblo hundido y memorial. Bebidas abundantes de gaseosa infancia y coloridos paseos. Desafiantes licores juveniles de iniciadora embriaguez. Vinos de la noche, compañeros de la pasión; vinos del día, con la familia y amistades una gran celebración. Mi apetito tiene deseos plateados, sostenidos en una mano triste de lunar dorado. Escribir calma y convierte. Mi mundo se abre, lo veo en tus ojos.

Sigo tu camino. Fotografía de Felipe González de Pitrufquén

Fotógrafo  Felipe González 

https://www.facebook.com/felipe.igonzalez 

Incesante fluidez que interactúa con la sola obligación de ocupar los espacios ofrecidos...

El camino te necesita y tu a él. No hay río sin su curso.